Hay unas primaveras
especiales, fallidas estaciones
en las que el sol no brilla con las nubes,
los valles son de piedra, no son verdes;
la flor no tiene por qué estar alegre,
la voz es un silencio,
la vista es un deseo al horizonte.
Son éstas mis creadas primaveras,
hijas de la Poesía,
caudales de mis fuentes;
hijas también legítimas de Dios,
primaveras mías solamente.
©Antonio Macías Luna
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